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嵌碧琴奏响一首叁千年前谱写的古曲，琴声穿越人海和一幢幢古朴的木墙，伴随着温柔的星光和晚风在大汤的雾气中氤氲。
睫毛尖有一层小雾珠，这个人没用手刮去它们，只因越是喧闹他越常出神，一动不动就像一尊静止了岁月的石像。
温热的水波随着风儿卷起涟漪，时而涌入锁骨，时而潜匿到胸膛之下。他的心跳呼吸缓得出奇，腹部伤口发痒又发痛，思绪则空白、混乱交替出现。
这种慢慢被抽去生命的感觉这些年愈发明显。不是肉体上的抽取，而是精神上、心理上慢慢被消磨，变得敏感又脆弱。
自从长白山的那个雪夜，随时会被夺去生命的认知种下的那一刻，他就开始往这裂无底深渊无法控制地坠下去。
从一开始的不屑到后来隐隐担忧，随后烦躁、愤怒、无助
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